Siamo a Ottobre del 1930, a Civitaquana, durante una festa religiosa, dove viene scattata la prima foto che immortalava la cottura tradizionale degli arrosticini, intitolata “L’Arrosticciere in Piazza”, stampata anche sulla copertina del libro “Gli Abruzzi dei Contadini” (1923 – 1930) della “Textus Edizioni” che raccoglie la documentazione fotografica degli studiosi svizzeri Paul Scheuermeier e Gerhard Rohlfs. Una copia del libro è conservata nel “Museo delle Genti d’Abruzzo” di Pescara.

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(Poesia nel dialetto di Pescara..) A Galdine Sabbatine

L’acque de la Pesccare è pprufumate
da quanne mamma mé ce s’ha specchiate;
e pe cquésse la mitte a scta bbuttije
fatta come lu core de lu fije.

Mo lu Rumite che tte po mannà?
Sole l’addore de la Sandetà.
Ma pe sct’addore nen-ge scta cresctalle:
lu vende chiare te le porte abballe.

Gabriele D’Annunzio

L’acqua del Pescara è profumata/ da quando mamma mia ci s’è specchiata;/ e per questo la metti in questa  bottiglia/ fatta come il cuore di suo figlio.// Ora l’Eremita che ti può mandare?/ Solo il profumo della Santità./ Un profumo per cui non c’è cristallo:/ te lo porta laggiù il vento chiaro.

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L’origine del forte legame tra gli Abruzzesi e la loro montagna si perde nella notte dei tempi. La leggenda narra che Maia, la più bella delle Pleiadi, fuggì dalla Frigia per portare in salvo il suo unico figlio Ermes, il gigante caduto in battaglia. Dopo un lungo viaggio si rifugiò tra i boschi dei monti d’ Abruzzo per cercare l’erba miracolosa che cresce alle falde della bianca montagna, l’unica in grado di salvare il suo amatissimo figlio. Ma la montagna, ricca di erbe medicamentose, era purtroppo coperta dalla neve così ogni suo tentativo di ricerca fu inutile. Ermes morì.

Sconvolta dal dolore Maia, lo seppellì sul Gran Sasso, dove ancora oggi, chiunque osservi da levante, può riconoscere nel profilo della catena montuosa il “Gigante che dorme”. Inconsolabile, vagò a lungo per i boschi. Poi, logorata dal pianto e dal dolore, esalò l’ultimo respiro sul monte che l’aveva accolta e che oggi porta il suo nome, la Majella. Lì venne sepolta dai pastori impietositi per la sua triste storia, adorna di ricche vesti, di vasi di prezioso metallo, e soprattutto di fiori e di erbe aromatiche.

La montagna, prese così la forma di una donna impietrita dal dolore riversa su se stessa con lo sguardo fisso al mare. Ancor oggi i pastori odono i suoi lamenti nelle giornate di vento quando i boschi e i valloni riproducono il lamento di una Madre in lacrime. Quando il vento dirada le nubi ed il cielo è terso, la Majella è visibile anche a pochi metri dal mare: rotonda e materna quando innevata riflette la luce del sole, levigata nel suo profilo azzurrino nei tramonti estivi. Per le genti d’Abruzzo la Majella è la Madre, il simbolo della terra d’Abruzzo, della fertilità della terra è … la Terra stessa.

Genealogia del Mito Maia, la più bella delle sette Pleiadi era figlia di Atlante e di Pleione. Insieme a Zeus diede vita a Ermes, ma fu anche la nutrice di Arcade il figlio di Zeus e della ninfa Callisto. Le Pleiadi, secondo la mitologia greca vennero trasformate prima in colombe e poi in stelle da Artemide, dea della caccia, che voleva salvarle da Orione, il cacciatore, dando così origine all’omonima costellazione.

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Taci. Su le soglie del bosco non odo parole che dici umane; ma odo parole più nuove che parlano gocciole e foglie lontane.

Ascolta. Piove dalle nuvole sparse. Piove su le tamerici salmastre ed arse, piove su i pini scagliosi ed irti, piove su i mirti divini, su le ginestre fulgenti di fiori accolti, su i ginepri folti di coccole aulenti, piove su i nostri volti silvani,
piove su le nostre mani ignude, su i nostri vestimenti leggieri, su i freschi   pensieri che l’anima schiude novella, su la favola bella che ieri t’illuse, che oggi m’illude, o Ermione.

Odi? La pioggia cade su la solitaria verdura con un crepitío che dura e varia nell’aria secondo le fronde più rade, men rade. Ascolta.

Risponde al pianto il canto delle cicale che il pianto australe non impaura,
nè il ciel cinerino.

E il pino ha un suono, e il mirto altro suono, e il ginepro altro ancóra, stromenti
diversi sotto innumerevoli dita.

E immersi noi siam nello spirto silvestre, d’arborea vita viventi; e il tuo volto ebro è molle di pioggia come una foglia, e le tue chiome auliscono come
le chiare ginestre, o creatura terrestre che hai nome Ermione.

Ascolta, ascolta. L’accordo delle aeree cicale a poco a poco più sordo
si fa sotto il pianto che cresce; ma un canto vi si mesce più roco che di laggiù sale, dall’umida ombra remota.

Più sordo e più fioco s’allenta, si spegne. Sola una nota ancor trema, si spegne, risorge, trema, si spegne. Non s’ode voce del mare.
Or s’ode su tutta la fronda crosciare l’argentea pioggia che monda,
il croscio che varia secondo la fronda più folta, men folta.

Ascolta. La figlia dell’aria è muta; ma la figlia del limo lontana, la rana,
canta nell’ombra più fonda, chi sa dove, chi sa dove! E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere sìche par tu pianga ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente, par da scorza tu esca. E tutta la vita è in noi fresca
aulente, il cuor nel petto è come pesca intatta, tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l’erbe, i denti negli alvèoli con come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta, or congiunti or disciolti (e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli c’intrica i ginocchi) chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti silvani, piove su le nostre mani ignude,
su i nostri vestimenti leggieri, su i freschi pensieri che l’anima schiude
novella, su la favola bella che ieri m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.

Gabriele D’Annunzio

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